Quel posto vuoto accanto a me

Dal caffè sospeso... Sono trascorsi due anni. Sul divano di casa ripenso alle casualità della vita, all'unicità delle diverse esperienze dei pazienti di cui mi occupo e che ogni giorno animano nel bene o nel male le mie giornate. A volte sembra di vivere in deboli scatole di cartone: basta una folata di vento o una pioggia insistente per far crollare tut-to ciò che ti circonda. Pareti che pensi possano sostenerti per tutta la vita, ma che in realtà sono più fragili della tua stessa esistenza. Negli ultimi anni è cresciuta in me la convinzione che tutti in fondo abbiano una storia da raccontare. Mia figlia, ad esempio, già dai primi passi mi ha mostrato che è possibile ve-dere la luce nel buio profondo di una nottata senza luna. Un simpatico ottantenne, invece, mi ha insegnato che la vita va vissuta anche quando non c'è più niente da vivere, che non bi-sogna attendere inermi l'ultima fermata del tram, senza prima aver visto con i propri occhi cosa c'è a ogni tappa. Oggi vi parlerò proprio di lui e della sua storia. Non è stato semplice scavare nel suo passato. A un certo punto la difficoltà di riempire le pagine bianche, inumidite dalle mie stesse lacri-me, ha preso il sopravvento. Poi un giorno, casualmente, sono entrato in una bottega di numismatica e mi hanno presentato l'ultima persona al mondo che avrebbe potuto spogliarlo in un istante dei suoi drammatici segreti. Nel retro del negozio, un uomo attempato si crogiolava su una sedia a dondolo e mi sor-rideva. Non mi ha respinto, non è stato scortese, anzi. Senza che dicessi nulla mi ha preso per mano e mi ha mostrato le pa-gine mancanti. Le stesse che io ora racconterò a voi. A0ll'interno di un bar, sulla strada principale di un paesino in provincia di Milano, un ottantenne era solito fermarsi in mattinata per sorseggiare un caffè espresso. Alle spalle del bancone era stata appesa una stampa del golfo di Napoli: sullo sfondo il Vesuvio, il lungomare Mergellina, il porto e il Ma-schio angioino. Non a caso il titolare era di origini partenopee e amava ricreare atmosfere del Sud accompagnate da un otti-mo caffè napoletano. «Gaetano, il solito?» Il locale era affollato, la giovane stagista era intenta a ripor-tare frettolosamente le ordinazioni degli altri clienti e attende-va spazientita un suo cenno d'assenso. «Certamente» rispose il vecchio «ma aiutami a tener d'occhio la mia panchina». La ragazza sorrise senza capire, poi con sguardo incerto sbirciò fuori dal locale. Nel frattempo l'anziano signore tolse educatamente il suo vecchio borsalino grigio e lo poggiò sul bancone, prese la taz-zina e cominciò a sorseggiare con gusto. Al momento di paga-re tirò fuori dalla tasca destra del cappotto una manciata di monete e col pollice iniziò a contarle girandole all'interno del palmo della mano. «Scusa Gaetano, purtroppo abbiamo aumentato i prezzi» disse la stagista. «Signorì, ma questo caffè aumenta ogni giorno che passa. Ai miei tempi con mille lire ne bevevi almeno due. Comunque, mi dispiace assai ma non ci arrivo. Fai un'eccezione per questa volta, sono un cliente affezionato». A quella richiesta la ragazza rispose con sgarbo e la conver-sazione prese una piega diversa. «Abbi pazienza Nenné, tu sei appena arrivata. Chiedi al tuo titolare, lui mi conosce, è napoletano comm a' me». «Gaetano, per favore, mi è stato detto di non fare credito a nessuno». Improvvisamente l'atteggiamento del vecchio cambiò. Con un gesto di stizza afferrò il cappello e cominciò a inveire con-tro la barista. «Mannaggia Sacripante!» Esclamò. «Vicino a' na tazzulell e' café non mettete neanche nu' bicchiariell d'acqua, e ora addirittu-ra non puoi aspettare un giorno per due spicci? Siete usciti pazzi! Non metterò più piede qui dentro». «Che sta succedendo?» Dal retro del bancone si fece avanti un ragazzo sulla trenti-na. Un giovane dagli occhi cerulei e dai capelli neri arruffati ma presentabili. Sembrava provato dalla stanchezza, eppure aveva uno sguardo singolare, quasi magnetico. Con una mano stringeva una piccola shopper bag verde salvia da cui appena s'intravedeva un camice bianco e parte dell'archetto biaurico-lare di un fonendoscopio; sul taschino, cucita a mano, due ini-ziali scritte in corsivo “M.F.” Quando notò che l'ottantenne tremava per l'agitazione e farfugliava parole incomprensibili, si avvicinò e gli mise una mano sulla spalla. «Quanto le deve il signore?» Chiese rivolgendosi alla ragaz-za. La stagista era mortificata, continuava a precisare che erano solo le direttive che aveva ricevuto. Avrebbe potuto chiudere un occhio, ma la mole di lavoro e il timore di un rimprovero del titolare la resero incapace di gestire la situazione. «Facciamo in questo modo» esordì il giovane con voce riso-luta. «Aggiungo io la parte che manca e offro il caffè al signore anche per domani. Chiamiamolo “caffè sospeso”, come quelli che si lasciano a Napoli a beneficio di uno sconosciuto. Nel nostro caso, però, sappiamo già a chi servirlo». Quel gesto placò gli animi. Poco dopo i due uscirono assieme dal locale. Il vecchio continuava a borbottare, mentre il ragazzo gli afferrò con gar-bo il gomito e si propose di accompagnarlo fino a una vicina panchina. Stava per sedersi accanto a lui quando venne ferma-to. «Scusa giovanotto, questo posto è occupato». Il ragazzo si guardava intorno incuriosito. Il viale alberato in cui si trovavano era quasi deserto e quell'affermazione gli sembrava alquanto insolita. In effetti dava l'idea di essere un vecchio bisognoso d'aiuto, dalle rotelle fuori posto, quindi senza replicare lo aiutò ad accomodarsi e restò in piedi qualche minuto a chiacchierare con lui. «Non è per te, ci mancherebbe, ma non faccio mai sedere nessuno qui vicino, neanche l'infermiera Annie che per me è come una figlia». Era una strana giustificazione, questo è certo, ma aprì le porte a una serie di domande che avrebbero sicuramente sol-levato il giovane dall'imbarazzo. «Come ti chiami?» «Mario. Sono un radiologo dell'ospedale qui di fronte». «Ah, che piacere che mi stai dando. Vorrà dire che quando vengo a fare i prelievi posso intrattenermi a parlare con un amico. Almeno ho la scusa per restare più tempo possibile fuori da quel manicomio». Si voltò e puntò il dito verso il cen-tro per anziani alle sue spalle. «Ebbene sì, questa è la mia condanna: troppo decrepito per restare da solo». Mario sorrideva e nel frattempo buttava l'occhio all'orologio. Sembrava avesse fretta di concludere la conversa-zione per rientrare in ospedale, tuttavia una strana sensazione gli diceva di restare e dedicare ancora un po' del suo tempo a quello sconosciuto signore. Era un vecchio burbero, ma era simpatico, sicuramente molto più sveglio di qualche suo coeta-neo. «Sei inquieto giovanotto. Qualche bella guagliuncella che ti aspetta?» «In realtà ho smontato dal turno di notte e dopo poche ore mi hanno richiamato per sostituire un collega. Siamo a corto di medici e purtroppo non ho ancora trovato il tempo per de-dicarmi a una relazione come vorrei». «Qualcuno mi diceva sempre che la virtù dell'essere umano si completa quando lavoro e amore corrono di pari passo. Il lavoro è passione, è gratificazione, ma l'amore figlio mio, l'amore è sacrificio, è nata cos. Rinunciare ad ambizioni perso-nali, almeno in parte, per dedicare tempo alla cura del fiore più bello del tuo giardino. Sono parole che ripeto da sempre a quel fetente di mio figlio, ma senza risultato». «Detto così sembrerebbe facile. Lei, invece, ha qualcuno che l'aspetta?» Mario fu evasivo. Provò a cambiare discorso perché l'ultima storia era finita proprio a causa delle sue continue as-senze. «Giovanotto, non ti sembra di correre un po' troppo?» L'attempato interlocutore si dimostrò particolarmente su-scettibile. A ogni modo, il ragazzo comprese che per intavola-re una conversazione duratura avrebbe dovuto utilizzare i mo-di giusti per evitare di essere mandato a quel paese. «Come si sta al centro anziani?» Chiese timidamente. «Da carcerati! Se avessi saputo che quel disgraziato di mio figlio mi stava fregando, col cazzo avrei accettato di farmi rin-chiudere in questo covo di rimbambiti. Comunque ho un pia-no. Appena possibile io e il mio compagno di stanza evadiamo e mandiamo tutti a fare in culo, parenti compresi». I discorsi del vecchio, conditi da gesti particolarmente tea-trali, innescarono in Mario una risata divertita. «Domani torna, ti restituisco i soldi che mi hai prestato». «Non è necessario, è stato un piacere. Piuttosto, ho dimen-ticato di chiederle il suo nome». «Giovanotto, qua c'è bisogno che ci diamo del tu, altrimenti mi farai sentire con un piede fuori e uno dentro il camposan-to. Hai di fronte a te Gaetano Mennella, che sono io!» Sospirò grattandosi il mento e aggiunse: «Che ero io. Guarda il tempo come mi ha ridotto». «Allora ricominciamo da capo. Sono Mario Furnò, il ragaz-zo che ti ha tolto dalle grinfie della barista». Allungò la mano per stringere la sua e restò qualche secondo col braccio a mezz'aria. Dopo aver udito quel cognome, infatti, l'espressione diver-tita di Gaetano era cambiata. Improvvisamente cominciò a scrutarlo con aria severa, fissandolo a palpebre strette e occhi socchiusi in segno di sfida. «Ho forse detto qualcosa che ti ha turbato?» «Hai per caso parenti a Milano?» Mario annuì. «Il nome di Vito Furnò ti dice niente?» «Caspita, conoscevi il fratello di mio nonno?» Quella piacevole conoscenza si stava trasformando in un severo interrogatorio. Le domande del vecchio avevano scos-so il radiologo e inaspettatamente venne riaperta una scatola di storie irrisolte della sua famiglia, eventi che non avevano mai avuto risposte concrete. Forse la sua sensazione iniziale era fondata. Forse quell'incontro fortuito gli avrebbe permesso finalmente di colmare i suoi dubbi. «Non quanto avrei dovuto» disse Gaetano. «Che fine ha fat-to?» «Ho ricordi vaghi di quando ero piccolo. Dopo anni ho scoperto che mio nonno e mio padre si recarono in carcere a ritirare la salma per le esequie. I medici dissero che era morto per un arresto cardiaco, ma nessuno c'ha mai creduto». «Tuo nonno come la prese?» «Non saprei. Quell'evento era nato e morto nello stesso giorno. Mio nonno era restìo a parlarne. È stato mio padre a raccontarmi che, dopo essere tornati dal funerale, mio nonno non sembrava affatto provato. Appariva sollevato, come se per anni avesse portato addosso un peso, un fardello che era riuscito finalmente a liberare. Mi è stato detto anche che mio nonno non condivise mai le scelte di vita del fratello e...» venne interrotto. «Tu mi piaci ragazzo! Il mondo è proprio uno stretto cro-cevia». L'umore altalenante di Gaetano lasciò per un attimo Mario a bocca aperta. Sembrava quasi che quella sincera testi-monianza fosse stata la chiave giusta per ritornare a un dialogo più disteso. «Quindi lo conoscevi?» Ribadì. «Negli anni Sessanta il suo nome risuonava in ogni angolo di Milano. Era un uomo d'onore, vecchio stampo, ed è stato uno tra i più grandi partigiani d'Italia. Poi qualcosa è andato storto. I suoi valori si sono trasformati nel rifiuto verso un mutamento rapidissimo e radicale che la società milanese stava vivendo. La stessa città che tanto amava, e che per decenni l'aveva protetto, in un particolare momento della sua vita l'aveva abbandonato al suo destino assieme ai suoi compagni di merenda». D'un tratto scese il silenzio. Dagli occhi di Gaetano s'intravedeva un forte sentimento d'odio. Sembrava quasi che quello fosse un ricordo indigeribi-le del suo passato, una fiamma ardente che ancora bruciava dentro di lui. Per quelle ragioni, evidentemente, senza dare la possibilità al giovane di poter fare ulteriori domande, disse: «Ragazzo mio, stare seduti su questa panchina aiuta lo spirito a ripercorrere da spettatore i vecchi sentieri della vita, un viaggio nel tempo per rimbambiti come me». Mario sorrise, ma divenne subito serio. «Non hai risposto alla mia domanda. Come facevi a cono-scerlo?» Doveva sapere di più. Ebbro di gioia ed eccitato dalle ina-spettate domande di Gaetano, si rese conto che non era lui a dover “aiutare” un povero ospite di un centro per anziani, bensì il contrario. La sorte gli stava dando la possibilità di scoprire nuovi intrighi: fatti ed eventi a lui ancora sconosciuti della sua famiglia. Ciò nonostante la sua curiosità venne im-mediatamente recisa con un taglio netto. «Si nu bravo guaglione. Ancora troppo giovane per farsi culla-re dalla malinconia dei ricordi come faccio io» esordì il vec-chio. «Non è ancora tempo per te di sedere sulla panchina del-la vita. Tra poco l'infermiera Annie passerà a prendermi per riportami in mezzo ai pazzi». «Ti va se vengo a trovarti qualche volta?» Chiese Mario con una punta di timore. «Certamente. La regola ormai la conosci: l'importante è non occupare il posto vuoto accanto a me. Stammi bene!» Mario si incamminò verso l'ospedale. Superate le strisce pedonali giunse all'altro lato della carreg-giata e prima di proseguire volse un ultimo sguardo a quell'anziano signore, inconsapevole del fatto che quell'incontro avrebbe cambiato per sempre la sua vita.

Marco Gallo

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Sono un ragazzo del sud, uno come tanti che per mancanza di opportunità ha deciso di lasciare la propria terra per viaggiare con il borsone pieno di sogni. Attualmente vivo e lavoro in provincia di Treviso, e appena posso cerco di coltivare la passione per la scrittura. A diciassette anni ho avuto l'opportunità di scrivere per testate giornalistiche locali. Ricordo che la felicità di far leggere le mie inchieste annullava qualunque sforzo, qualunque fatica servita a reperire dichiarazioni e informazioni. Senza accorgermene trascorrevo intere giornate a scrivere e riscrivere un articolo con la speranza di fare sempre meglio. A un certo punto, però, ho dovuto prendere una decisione. Il giornalismo richiedeva anni e anni di sacrificio, e le condizioni familiari di quel periodo non mi permettevano di “aspettare”. Quindi ho cercato strade diverse per realizzarmi nel più breve tempo possibile. Ci sono riuscito con non pochi ostacoli, ma la voglia di scrivere continuava a tornare prepotente picchiettando la testa. Adesso, in una condizione storica favorevole, ho ripreso in mano il mio vecchio taccuino e ho ricominciato a inventare storie, personaggi e luoghi che erano dormienti nella mente. Leggo tantissimo, e anche questo mi ha permesso di affinare lo stile e rendere più originali i miei racconti. Writer Officina: Parlaci del tuo ultimo libro, “Quel posto vuoto accanto a me”, come è arrivata l'idea? Marco Gallo: Quel posto vuoto accanto a me si ispira a fatti realmente accaduti e nasce nel periodo Covid. Un giorno conobbi all'interno di un bar un simpatico ottantenne, Corrado, ospite di una casa per anziani a pochi passi da lì. Stava avendo un diverbio con la barista perché aveva solo cinquanta centesimi e non riusciva a pagare il caffè. A quel punto provai a sedare gli animi facendo da paciere e gli offrii il caffè per quel giorno e quello successivo, giustificando il mio gesto con il nome di “caffè sospeso”, usanza viva nella società napoletana. A quel punto Corrado mi invitò a seguirlo per accompagnarlo a sedersi su una delle panchine del grande vialone alberato che costeggiava il centro per anziani, nel “suo posto tranquillo”. Mi raccontò di lui, di come si sentisse abbandonato all'interno di quella struttura, di come si aggrappasse ai ricordi per non soccombere alla malattia che piano piano si impossessava del suo passato, la demenza. È stato allora che ho capito che una delle paure più profonde di un anziano è la solitudine. Writer Officina: C'è un libro che, dopo averlo letto, ti ha lasciato addosso la voglia di seguire questa strada? Marco Gallo: Da bambino leggevo i fumetti e mi divertivo a scambiarli con i miei coetanei. Poi durante il periodo del liceo, su consiglio del mio professore di italiano e latino ho deciso di dedicarmi alla lettura dei romanzi dei primi del novecento. Mi suggerì di leggere Jules Verne, invitandomi ad acquistare uno dei suoi romanzi più famosi “Viaggio al centro della terra”. Finito quello iniziai “Ventimila leghe sotto i mari” e tutto ebbe inizio. Il modo in cui Verne raccontava le sue storie, in cui articolava i dialoghi e l'utilizzo brillante delle metafore catturò da subito la mia attenzione. In seguito passai ad Alexandre Dumas e altri di fine Ottocento inizio Novecento. Grazie a quel tipo di lettura ho compreso il vero senso della letteratura, l'anima che passeggia tra le righe di ogni racconto e soprattutto il messaggio o i messaggi che un autore cerca di lanciare al pubblico che lo segue. Non finirò mai di ringraziare il mio vecchio professore, e non finirò mai di leggere le opere creative di una volta, perché rappresentano in buona sostanza le fondamenta di ciò che sono oggi. Writer Officina: Dopo aver scritto il tuo primo libro, lo hai proposto a un Editore? E con quali risultati? Marco Gallo: Il mio primo romanzo, dal titolo “Scappo o Resto?”, l'ho dedicato in parte alla mia terra e ai sacrifici che si compiono in un territorio caratterizzato da mille ricchezze ma estremamente povero di opportunità per i giovani. È stato un gesto di ringraziamento verso la storia centenaria di un territorio che mi ha dato la possibilità di approfondire, di leggere e di imparare ad amarlo ancora di più. La pubblicazione è avvenuta con il metodo crowdfunding stabilito da un Editore che non chiedeva alcun contributo all'autore, ma ti obbligava a creare una campagna preordini prima del lancio. Sarò sincero, l'idea era buona, ma pregare altri a preordinare un libro che vedranno dopo mesi di attesa non è stata un'esperienza che rifarei. È difficile per un autore emergente farsi conoscere, ma è altrettanto difficile svendere la propria storia proponendola a persone – non tutte per fortuna - che sai per certo la acquisteranno solo per farti un piacere. Con il secondo romanzo ho avuto almeno la certezza che chi lo acquisterà lo farà esclusivamente perché interessato alle mie storie e per il piacere di leggermi. Ed è questo quello che conta per me. Writer Officina: Cosa ci dobbiamo aspettare dalla tua ultima storia? Cosa volevi trasmettere? Marco Gallo: È una storia che ci accompagna nella mente di un ex rapinatore, una persona che ha fatto determinate scelte perché obbligato dalle difficili condizioni sociali in cui era cresciuto (le violente Napoli e Milano del secondo dopoguerra). La sua voglia di riscatto, che è ancora attualissima, ci aiuta a riflettere su quanto ci sia ancora da lavorare per recuperare i vecchi valori di un tempo. La memoria di cui parla il protagonista Gaetano Mennella nel corso del racconto viene descritta come: - “Identità”: perché i ricordi ci connettono al passato plasmando ciò che siamo; - “Guarigione”: perché i ricordi, anche quelli dolorosi, possono essere rielaborati e trasformati in forza; - “Ponte”: perché i ricordi ci fanno voltare indietro per capire cosa siamo stati, cosa siamo e cosa vogliamo essere; - “Responsabilità”: perché abbiamo il dovere di preservare i ricordi e cercare di trasmetterli agli altri. Writer Officina: Perché un lettore dovrebbe leggerti? Marco Gallo: Prima di essere uno scrittore emergente sono un instancabile lettore. La lettura è indispensabile per capire qual è la tua idea di scrittura e qual è lo stile più adatto alle tue esigenze. Scrittura e lettura corrono di pari passo, sempre. Ciò nonostante, in un mondo in cui ci sono più scrittori che lettori ho sempre cercato la storia giusta, quella che al termine ti fa riflettere, ti arricchisce l'anima, ti prende per mano e ti accompagna in un lungo viaggio interiore che nessuna intelligenza artificiale potrà mai replicare o sostituire. Ecco, nei miei romanzi provo sempre a mettere dentro tutto questo. Con una scrittura semplice e diretta, spero non banale, provo a esprimere emozioni autentiche. Non ho la pretesa di insegnare nulla, ma vorrei che i lettori alla fine dei miei racconti si sentissero più ricchi e più consapevoli di loro stessi e del mondo che li circonda. Writer Officina: Quale tecnica usi per scrivere? Prepari uno schema iniziale, prendi appunti, oppure scrivi d'istinto? Marco Gallo: La prima stesura è sempre di getto, senza tecnica, senza regole. Faccio questo perché quando inizio a scrivere è la mente che comanda, e se interrompo il flusso rischio di perdere importanti tasselli per strada. Tuttavia, a volte quello che partorisce una soggettiva creatività non è proprio semplice da comprendere; quindi nella seconda fase cerco di smussare e dare un senso verbale e temporale adatto. A mano a mano che vado avanti annoto sul mio taccuino tutti i personaggi, il ruolo che svolgono e gli eventi cruciali che andranno a formare la trama. Non è affatto semplice, poiché tutto deve necessariamente combaciare. Spesso ho dovuto riscrivere interi capitolo e tornare indietro più volte proprio perché, rileggendo, non trovavo “verità” in ciò che raccontavo. Camilleri diceva che “Le parole che dicono la verità hanno una vibrazione diversa da tutte le altre” e io credo molto in questo. Scrivere una buona storia che possa essere apprezzata è difficilissimo, entrare nello sciamo della banalità è un attimo. Writer Officina: In questo periodo stai scrivendo un nuovo libro? È dello stesso genere di quello che hai già pubblicato, oppure un'idea completamente diversa? Marco Gallo: Nel mio ultimo romanzo, “Quel posto vuoto accanto a me”, ho dato vita a un personaggio che adoro profondamente: uno scaltro ispettore siciliano che svolgeva il proprio ruolo investigativo nella Milano violenta degli anni Sessanta/Settanta. In quel libro ha avuto un ruolo fondamentale, ma marginale, quindi ho deciso di dare voce al suo personaggio creando un seguito che si intrecciasse con il primo libro ma che avesse una trama completamente diversa. La sua storia andava assolutamente approfondita. L'idea è sempre la stessa: partire da un evento realmente accaduto e ricamargli attorno il racconto a cui stavo pensando. Come dicevo, in ogni storia cerco sempre di creare eventi “veritieri”, che possano lasciare un messaggio importante a chi legge senza mai risultare scontati. Alla fine, però, mi rendo conto che in ogni personaggio c'è sempre un po' di me, del mio vissuto, delle emozioni e dei pensieri che mi hanno sempre accompagnato nel corso degli anni.

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