-Foglie d'autunno-
Non so come sia successo.
Come comprenderai, è una questione su cui ho riflettuto molto, ma, fino ad oggi, continuo a non capire i motivi o le ragioni che hanno dato origine a un risultato così fatidico.
Era un pomeriggio d'autunno e alle otto di sera stavo passeggiando con la mia cagnolina Luna, un pastore tedesco di tre anni. Ricordo che le prime ombre del crepuscolo cominciavano ad allungarsi tra gli alberi...
Francesco Pio Corsano
Yelena
Horror Psicologico
Vivo pensando oltre il limite. Il tempo mio scorre, scorre rapido, incurante, distruttivo, egoista, incapace di provar pietà nel cuore inamovibile. Attimi preziosi, reputati tali da una società che nulla conosce dei suoi figli, perché ella stessa, proprio come padre tempo, nella corruzione delle aspettative, diviene egoista, sprezzante del proprio operato. Negare la convalida della non curanza di quei concetti, sembranti così lontani dall'essere...
Angelo Azzurro
L'eco dell'inganno
Giallo Psicologico
Il commissario Ferrari.
Il silenzio era la cosa più nuova e, allo stesso tempo, più opprimente.
Nel vecchio appartamento di Via Untoria, a due passi dal caos costante di Corso Italia, i rumori avevano sempre fatto da sfondo alla sua esistenza: il vicino appassionato d'opera che faceva tremare i muri con la Callas, le moto che sfrecciavano in piena notte come proiettili impazziti, le voci scomposte della strada, tra liti, risate e canzoni sto...
Michele Camillò
Lungo le corsie
Romantico Psicologico
Desperados
Una sera come tante, nella mia nuova casa, ci trovammo come al solito io e altri due desperados: Massimo Ciancaglioni, detto Ciancoglione, e Giorgio Stucchi, detto Scaccolino.
Il primo era chiamato così a causa delle sue frequenti bravate, nonché per il suo modo eccessivamente audace di approcciarsi alla gente. Più precisamente, egli tendeva spesso a fare delle battute pesanti, anche in presenza di persone appena conosciute. Proprio ...
Giorgio Valerio Galli
Il Cacciatore di Colori
Thriller Psicologico
Quando Julie riaprì gli occhi era buio pesto: era stordita, disorientata e, per quanto provasse, non riusciva a mettere a fuoco. Roteò gli occhi e la testa per guardarsi attorno, ma ovunque era un nero denso e impenetrabile, come sul fondo di una torbida e limacciosa palude. Non aveva riferimenti, eppure aveva l'abitudine radicata di sistemare ogni sera le persiane in modo tale che la notte non fosse mai assoluta: non che ne avesse proprio paura,...
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Dedicato a chi vuole sognare, dedicato
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ribelli e ai sognatori, dedicato a chi
non si arrende davanti a un rifiuto
e vuole continuare a dipingere la vita
con mille colori. Questo è il
luogo di tutti, un acro di terra sconsacrata,
dove ognuno può coltivare i propri
sogni, affinché si realizzino
e non abbiano padroni. Questo è
il luogo dei folli che vogliono cambiare
il mondo e ci riescono davvero, questa
è l'ultima speranza di chi vuole
nascere mille volte e non morire mai...