In treno.
Direzione Nord, gelo di freddo.
Un clima inusuale per le mie latitudini,
per un viaggio avversario delle mie abitudini. Sto andando dove? Ancora non lo so.
Forse verso un posto nuovo e un'incognita giornata. Verso un domani differente,
indifferente al mio pavido passato.
A cercar un briciolo di libertà
o a ricucire un po' di ferite interne, invisibili all'esterno.
Quel male d'anima che ti squarcia poco a poco e ti divora mano a ...
Alessandra Giuliani Laugier
Pensieri poetici di una donna distratta
Poesia
TEMPO
Il tempo scorre,
attraversa l'esistenza,
fluttua dentro istanti di inaspettata bellezza
e sgradito disagio.
Viaggio,
corsa incessante,
passato che si perde,
futuro che diventa una promessa non ancora mantenuta.
Il presente:
unico momento possibile,
istante in cui esistiamo,
equilibristi su una vita che fugge.
Mistero.
Enigma.
Dono.
Maledizione.
Si ferma,
rallenta,
corre,
ora eterno,
ora istante.
ILL...
Giulia Fiorini
Alla ricerca del sole
Poesia
Il baratro
Ho paura
Il mondo sta impazzendo
Non so cosa fare
Non c'è un posto in cui scappare
Ma cosa sta succedendo?
Cosa state facendo?
Sono così piccola
In un mondo così grande
Vorrei fare qualcosa
Ma non riesco
Vorrei trovare una soluzione a tutto questo
Ma non ce la faccio
La mia mente non elabora niente
Voglio fare qualcosa
Ma cosa?
Toccare il fondo
Ho tutto dalla vita.
Mi sento sola.
Ho gli occhi talmente gonfi di ...
Francesca Ribilotta
Il fiume scrisse a Siddharta
Poesia
“A Y. inconsapevole musa.”
"Al pensiero profondo, che facilmente svanisce.
“Questa è una pietra,
e forse, entro un determinato tempo, sarà terra,
e da terra diventerà pianta, o bestia, o uomo.”
Herman Hesse in Siddharta
Caro lettore, lo scopo di questa prefazione è preparatorio. Non pretenzioso, ma intento a offrirti piuttosto un momento di calma; il pensiero che in qualche modo quello che leggerai potrà arricchirti.
Chi è Siddharta?...
Francesco Fontana
L'uomo senza pelle
Poesia
L'uomo senza pelle vive
per arredare la casa dei fantasmi.
Nei sotterranei, nelle segrete.
Sotto l'epidermide urbana, sotto le cattedrali verticali.
Riempie le vene di materia effimera.
La sostanza ribolle senza sosta, come un formicaio impazzito.
Non conosce progressioni, digressioni: non esiste oggi, non esiste ieri.
Il magma parla al presente.
Il microscopio dice: sangue, ossigeno.
Il microscopio non vede: trachea attorciglia...
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Biblioteca di Writer Officina
Dedicato a chi vuole sognare, dedicato
a chi crede in se stesso e vuole incantare
il mondo con le parole. Dedicato ai
ribelli e ai sognatori, dedicato a chi
non si arrende davanti a un rifiuto
e vuole continuare a dipingere la vita
con mille colori. Questo è il
luogo di tutti, un acro di terra sconsacrata,
dove ognuno può coltivare i propri
sogni, affinché si realizzino
e non abbiano padroni. Questo è
il luogo dei folli che vogliono cambiare
il mondo e ci riescono davvero, questa
è l'ultima speranza di chi vuole
nascere mille volte e non morire mai...
In treno.
Direzione Nord, gelo di freddo.
Un clima inusuale per le mie latitudini,
per un viaggio avversario delle mie abitudini. Sto andando dove? Ancora non lo so.
Forse verso un posto nuovo e un'incognita giornata. Verso un domani differente,
indifferente al mio pavido passato.
A cercar un briciolo di libertà
o a ricucire un po' di ferite interne, invisibili all'esterno.
Quel male d'anima che ti squarcia poco a poco e ti divora mano a ...
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