51 Romanzi di [Poesia] .: Writer Officina :.
 
Francesco Golisciano
Poesie: Francesco Golisciano Poesia
Eternità Congiunzioni tenui L'instabilità impregna Il mare dell'umanità. Così labili son le parole, così languida è la realtà. Lo strazio statico Ti priva di ogni affetto. Il rimorso di Mille vite vissute T'incatena. Disgrazia perenne Ti strappa il fiato! L'Amore, l'appiglio irrazionale degli sconfitti. Arresi d'avanti alle disgrazie Della ragione. Pittrici di anime, le quali emananti vortici di colori ridonano la vita. ...
Francesca Ribilotta
Il fiume scrisse a Siddharta Poesia
“A Y. inconsapevole musa.” "Al pensiero profondo, che facilmente svanisce. “Questa è una pietra, e forse, entro un determinato tempo, sarà terra, e da terra diventerà pianta, o bestia, o uomo.” Herman Hesse in Siddharta Caro lettore, lo scopo di questa prefazione è preparatorio. Non pretenzioso, ma intento a offrirti piuttosto un momento di calma; il pensiero che in qualche modo quello che leggerai potrà arricchirti. Chi è Siddharta?...
Assunta Sperino
La luce dietro le ombre Poesia
Avrei voluto Avrei voluto una morte più umana, guardarti e tenerti la mano per mostrarti che avevo coraggio, per dirti di avere coraggio. Avrei voluto un fiore, di qualunque colore, profumo del mondo in cui ti ho lasciato, perché ti resti nell'animo qualcosa di buono. Avrei voluto guardarti un'ultima volta, ti avrei sorriso, avrei finto di esser sereno per proteggerti ancora, ancora una volta, dai dolori del mondo. Avrei vol...
Alessandro Viggiani
Taverna Poesia Romanzo Corale
La Taverna Poesia non ha un'insegna degna di questo nome: solo una tavola di legno sbiadita, appesa storta sopra la porta, come se avesse alzato un sopracciglio di fronte a chi si avvicina, con lettere irregolari dipinte in un blu che il sole e la salsedine hanno reso quasi grigio. Eppure, tutti in città sanno dov'è. È il cuore pulsante della Città Bassa, a due passi dal molo, incastonata tra due vecchi edifici, affacciata sulla Piazzetta del Cu...
Francesco Fontana
L'uomo senza pelle Poesia
L'uomo senza pelle vive per arredare la casa dei fantasmi. Nei sotterranei, nelle segrete. Sotto l'epidermide urbana, sotto le cattedrali verticali. Riempie le vene di materia effimera. La sostanza ribolle senza sosta, come un formicaio impazzito. Non conosce progressioni, digressioni: non esiste oggi, non esiste ieri. Il magma parla al presente. Il microscopio dice: sangue, ossigeno. Il microscopio non vede: trachea attorciglia...
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Dedicato a chi vuole sognare, dedicato a chi crede in se stesso e vuole incantare il mondo con le parole. Dedicato ai ribelli e ai sognatori, dedicato a chi non si arrende davanti a un rifiuto e vuole continuare a dipingere la vita con mille colori. Questo è il luogo di tutti, un acro di terra sconsacrata, dove ognuno può coltivare i propri sogni, affinché si realizzino e non abbiano padroni. Questo è il luogo dei folli che vogliono cambiare il mondo e ci riescono davvero, questa è l'ultima speranza di chi vuole nascere mille volte e non morire mai...

Abel Wakaam