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Riccardo Bruni, da un piccolo sito web negli anni 90, su cui pubblicava i primi racconti, fino ad arrivare alla presentazione del suo romanzo "La notte delle Falene" al Premio Strega. Ha partecipato a vari progetti collettivi, tra cui YouCrime di Rizzoli, in collaborazione con il Corriere della Sera. Scrive sul quotidiano La Nazione, su Giallorama.it, di cui è uno dei fondatori, e collabora con varie realtà del web, tra cui Toscanalibri.it. In questa intervista racconta la sua storia a Writer Officina.
Oriana Fallaci, l'intervista impossibile a una scrittrice mai morta. Prima di approdare al romanzo e al libro, Oriana Fallaci si dedicò prevalentemente alla scrittura giornalistica, quella che di fatto le ha poi regalato la fama internazionale. Una fama ben meritata, perché a lei si devono memorabili reportages e interviste, indispensabili analisi di alcuni eventi di momenti di storia contemporanea. La raccolta delle sue grandi interviste con i potenti della Terra venne poi inglobata nel libro "Intervista con la storia".
Vito Catalano è nato a Palermo nel 1979. Da anni Lavora ai documenti d'archivio del nonno, Leonardo Sciascia. In una vita fra Italia e Polonia (dove per anni ha tenuto lezioni di scrittura italiana agli studenti di Linguistica Applicata dell'Università di Varsavia), ha pubblicato numerosi articoli sui quotidiani Il Messaggero, Il Riformista, La Sicilia e quattro romanzi: L'orma del lupo (Avagliano editore 2010), La sciabola spezzata (Rubbettino 2013), Il pugnale di Toledo (Avagliano editore 2016), La notte della colpa (Lisciani Libri 2019).
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Fabula, trama e chiacchiere davanti al fuoco. Perché non proviamo a raccontare una storia come lo faremmo di notte, con degli sconosciuti, attorno a un fuoco? Perché non dimentichiamo le tecniche della fabula e dell'intreccio per trasformare la trama in una storia tatuata sulla pelle di chi legge o ascolta? È davvero così importante seguire uno schema e incanalarci nel modus operandi corrente?
Scrittori si nasce. Siamo operai della parola, oratori, arringatori di folle, tribuni dalla parlantina sciolta, con impresso nel DNA il dono della chiacchiera e la capacità di assumere le vesti di ignoti raccontastorie, sbucati misteriosamente dalla foresta. Siamo figli della dialettica, fratelli dell'ignoto, noi siamo gli agricoltori delle favole antiche e seminiamo di sogni l'altopiano della fantasia.
Promozione Letteraria. Il termine angloamericano "slogan" deriva dall'antica voce gaelica "sluagh-ghairm", che aveva la funzione primaria di reclutare i combattenti alle armi. Nei tempi moderni, questo termine è legato a una più banale propaganda commerciale e inglobato nel Marketing per definire una frase facilmente memorizzabile. Ma come possiamo creare una promozione letteraria per far meglio conoscere i nostri libri?
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Autore: Letizia Finato
Titolo: Archai - Il blu infinito dell'universo
Genere Fantascienza Romance
Lettori 780 12 5
Archai - Il blu infinito dell'universo
La notte nascondeva ogni cosa, una notte buia, senza stelle. Le immense distese della prateria venivano pettinate da un'aria stranamente tiepida. Pareva impregnata dal caratteristico odore salmastro della Grande Acqua, ma era solo un inganno: gli affollati porti di Marwesk e Kilok erano ben lontani. Il terreno duro, contorto da grosse e nodose radici, che sentiva premere dolorosamente sotto le sue gambe, non assomigliava di certo a una morbida duna sabbiosa.
Suoni ovattati giungevano alle sue orecchie, lontani, sfocati, mentre la sua mente tentava di riprendere contatto con la realtà, rendendosi conto con angoscia di essere rimasta priva di sensi.
Aprì gli occhi e niente. Il buio e il suo respiro caldo respinto da un sacco ruvido e nauseabondo che le copriva il capo. Un acuto mal di testa e i pensieri come lampi dolorosi, paura folle nel ritmo rapido e incontrollato del cuore.
Come un'onda in una tempesta il terrore ebbe quasi il sopravvento. L'istinto le suggerì di urlare, ma la voce le morì in gola. Deglutì a vuoto senza saliva, la lingua ruvida come carta vetrata.
Solo la disciplina la trattenne dall'impazzire. Il rigore appreso dal suo maestro le aveva insegnato a non perdere il controllo nemmeno nella più nera delle situazioni. Ignorando l'acuto dolore, si obbligò a dominare il respiro, fino a che la sua mente divenne più lucida. Ascoltò il suono dell'aria uscire ed entrare dalla sua bocca e quando il battito del cuore fu calmo e controllato, si ordinò decisa - Ed adesso ...
... ricorda! -
Un susseguirsi di immagini rapide, di intense emozioni.
L'alba, fresca e pungente, il cielo sfumato di viola e rosso, il silenzio della radura, l'odore buono pulito della camicia che indossava. L'albero nel cortile, dalla chioma ampia e frusciante, il profumo del pane e della frutta. Il suo maestro e amico, davanti a lei, con lo zaino in spalla.
“Buon viaggio O'don, tranquillo, ci penso io alla casa e all'orto ...” aveva detto.
La zappa che colpiva le zolle dure del suolo, i suoni familiari del bosco, il sole caldo, il sudore sulla fronte. Il capanno degli attrezzi, la sua mano che prendeva il sacco delle sementi e, inaspettato, un rumore dietro di lei.
Terrore, la lotta per liberarsi, la corsa angosciosa, la caduta, qualcuno che l'afferrava, un dolore accecante alla testa e poi ...
... il nulla.
“Dove sono?” si chiese.
Ogni suono, anche il più lieve si amplificò.
Sopra la sua testa, il rumore di foglie agitate da quel vento caldo, lontano il verso agghiacciante di un woon e l'agitare delle sue possenti ali a tagliare l'aria buia, dietro i suoni sconosciuti della foresta e, all'improvviso, un lungo ululato raschiante.
“Murdak!” urlò la sua mente terrorizzata.
Il cuore prese a battere all'impazzata mentre si rendeva conto di trovarsi nella foresta blu di H'Xil, in pieno territorio Sitka, il solo e unico territorio di caccia dei murdak, belve astute e assetate di sangue.
Lo schiocco secco di un legno la fece sobbalzare. Un fuoco, c'era un fuoco acceso davanti a lei. Ne percepì il calore attraverso la pianta dei piedi. Provò a muoverli, ma erano legati, come lo erano le mani.
Prigioniera.
Solo in quell'istante comprese la sua situazione: li sentì parlottare, nel loro sibilante idioma, il tipico dialetto Sitka delle colline e afferrò ogni parola.
Ridevano sguaiati, gongolandosi e vantandosi per la sua cattura. Il respiro le si accorciò di nuovo, ansimò, il terrore si insinuò infido nella mente, mentre si rendeva conto che Jacob c'era riuscito.
L'aveva incontrato un giorno, là nel villaggio dei mezzosangue vicino al fiume Rod, un paio di anni addietro. L'aveva ammaliata, quasi affascinata: così elegante, raffinato, gentile. Gli stessi capelli, la pelle chiara, figli di uno stesso padre, ma di madre diversa, e si vedeva. Così simili fuori, ma così diversi dentro. Se ne era accorta immediatamente, giusto nel momento in cui l'aveva abbracciata: una sensazione di terrore l'aveva afferrata all'improvviso, facendola quasi boccheggiare. Il suo sorriso caldo, sulla bocca sottile, ma gli occhi ... erano di ghiaccio.
- Siamo fratelli! - aveva detto, invitandola ad unirsi a lui.
Una missione, la loro missione, costruire un regno di pace senza guerre e contrasti fra le razze.
- Con le tue capacità e il mio aiuto ... - aveva aggiunto poi, ma ...
Quali capacità?!
A malapena riusciva a capire se davvero ne avesse. Ogni tanto un pensiero che scopriva non suo, la sensazione vaga di un pericolo che poi diventava reale, una particolare abilità nel farsi ubbidire dagli animali ... se potevano chiamarsi capacità! No, non dovevano essere queste le cose che Jacob cercava in lei, forse qualcos'altro di cui nemmeno lei sapeva.
Un sentore viscido, la percezione di un qualcosa di nero e infido, l'aveva accompagnata per tutto il colloquio e alla fine lei aveva rifiutato. Un saluto con la promessa strappatale di ripensarci e Jacob, con sua sorpresa, l'aveva lasciata andare, senza insistere, ma ora ... ora si sentiva persa, in balia di un passato ignoto e di un destino altrettanto incerto.
“Cosa mi hai nascosto, O'don? Che cosa non mi hai detto?” si chiese, provando una colpevole sensazione d'essere stata tradita da chi le aveva fatto da maestro ma anche da padre.
Il silenzio della notte, gli uomini che russavano, l'odore rivoltante di quel vecchio sacco e l'angoscia nell'attesa di qualcosa di inevitabile.
All'improvviso il rumore secco di un ramo spezzato interruppe i suoi pensieri. Passi lenti e ovattati di chi non voleva farsi scoprire.
Chi? Chi poteva essere ancora?
I sensi in allarme, il respiro corto.
Un sibilo secco e sinistro sfiorò l'aria e un urlo strozzato le rimbombò nella testa. I denti le si strinsero fino a farle male. Avrebbe voluto non sentire: grida, incroci di lame, stridenti da far accapponare la pelle. Il rumore rapido, convulso, di una corsa, qualcuno che le cadeva sui piedi per poi rialzarsi, un grido e il gorgogliare di un rantolo.
Si rannicchiò, le gambe flesse, la testa appoggiata alle ginocchia, respirando rapida, attendendo l'inevitabile.
Ma fu solo silenzio, un silenzio improvviso e violento quanto il frastuono della lotta e non meno agghiacciante.
Alzò la testa, ascoltando. Nessun movimento, solo il crepitare del fuoco e il suono dell'impugnatura di una lama che cozzava con un fodero. Sobbalzò al rumore di passi, decisi, sempre più vicini. Ansimò, agitandosi, tentando di sciogliere le corde che le serravano i polsi.
Delle mani la afferrarono al collo bloccandola. Rudi, sciolsero il nodo della corda a doppio giro attorno al collo e le sfilarono il sacco dalla testa.
Sbatté più volte le palpebre. Sfocato davanti a lei, attraverso la vaga luminosità del fuoco, si delineò il contorno di un uomo massiccio, dal volto duro che la osservò con gli occhi socchiusi e un'espressione sorpresa sul viso.
- Un ragazzo, questa poi... - esclamò grattandosi la testa.
- Un ragazzo? Che diamine vogliono i Sitka da un ragazzo? - chiese con un accento inconsueto un'altra voce, dal timbro profondo.
La ragazza si girò di scatto accorgendosi solo in quel momento della presenza di un secondo uomo nascosto nell'ombra. Nero come la notte, alto come mai aveva visto, minaccioso come la sua lunga spada che scivolava rapida dentro il fodero.
Le si avvicinò. In un unico movimento agile e fluido il gigante si piegò sovrastandola. L'istinto le fece girare la testa temendo il peggio, ma l'uomo, dopo aver fatto roteare in aria un coltello, lo riprese, si chinò e tagliò le corde che le trattenevano i piedi. Rapido la prese per un braccio e tolse anche le funi che le legavano le mani dietro la schiena.
Senza alzare lo sguardo, ancora spaventata, si massaggiò i polsi.
- Beh! Ci potresti almeno ringraziare ragazzino! Ti abbiamo tolto dai pasticci mi pare. - disse il gigante.
Con un dito le sollevò il mento, ma la ragazza rimase con lo sguardo abbassato.
- O è timido o e stupido! - constatò il gigante che si rialzò e si diresse verso il fuoco.
L'altro raggiungendolo gli rispose: - Mah, forse è solo spaventato, diamogli tempo e vediamo se ci dirà qualcosa. -
“Dire qualcosa, non se ne parla proprio ...” decise fra sé risoluta a mantenere il segreto e soprattutto a non far capire che era una ragazza e non un ragazzo come pensavano, grata a O'don per averla sempre costretta a vestirsi da uomo.
Non sapeva se la sua situazione fosse migliorata o addirittura peggiorata: sembravano due avanzi di galera.
Un ciuffo di capelli le scivolò a lato del viso. Distrattamente lo infilò sotto il berretto. Fulmineo nella sua mente si scatenò di nuovo il terrore: doveva stare attenta, molto attenta, non dovevano sapere, la sua vita sarebbe stata in pericolo. Strinse i lacci attorno al capo, nascondendo i capelli, il loro colore alieno l'avrebbe tradita. Alzò gli occhi incerta, il cuore le batteva rapido nel petto. Ma poi scosse la testa dandosi della stupida: come potevano aver visto qualcosa con quel buio? A malapena poteva intravederli aggirarsi veloci e, con suo orrore, raccogliere i corpi come fossero dei sacchi di grano e portarli poi a uno a uno dentro la boscaglia.
Come se nulla fosse accaduto, finito di ripulire l'accampamento, i due individui si sedettero accanto al fuoco e con noncuranza, si prepararono la cena. Le chiesero pure se desiderasse un po' della zuppa avanzata dai soldati Sitka, ma lei rifiutò disgustata.
- Il mio nome è Markus - si presentò il più tarchiato dei due - e ... questo è il mio amico Lham - poi le chiese, tra un cucchiaio e l'altro, masticando rumorosamente - E tu chi sei? Qual è il tuo nome ragazzino? Di dove sei? -
- Jay, mi chiamo Jay ... Jay di Samjas - rispose, il tono di voce basso, ruvido, mascherato.
L'uomo la fissò con sospetto e un mezzo sorriso ironico gli piegò le labbra.
Dire d'essere di Samjas era come dire d'essere di nessun posto.
Samjas: città di frontiera fra territorio Sitka, Kiruk e Tesay. Non c'era un posto che potesse uguagliare quel disordinato e caotico ammasso di case in tutto Neviv. Tra le sue vie, che sembravano intrecciarsi senza nessuna logica, vi fermentava una vita libera e indisciplinata. Un'accozzaglia di individui di dubbia provenienza e di altrettanto dubbia onestà popolava quella specie di città, il posto ideale in cui, chi non aveva una vita poi così limpida, poteva andarsi a rifugiare senza che nessuno pensasse, anche lontanamente, di fare domande.
- E come mai ti trovi così lontano da casa? .... Jay di Samjas - chiese a bruciapelo il gigante barbuto.
Ma la ragazza rimase chiusa in un silenzio ostinato.
L'uomo le si avvicinò e prendendola per il bavero della casacca sibilò: - Che diamine volevano da te quei Sitka? Perché ti avevano legato come un animale? -
La donna serrò le labbra, stringendo i denti.
- Allora? Non rispondi? -
Letizia Finato
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