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Raul Montanari è autore di 17 libri di successo. Vive a Milano, dove tiene dal ‘99 corsi di scrittura creativa fra i più quotati a livello nazionale. Collabora con i principali editori italiani e ha pubblicato numerose traduzioni dalle lingue classiche e moderne. Dal 2008 al 2016 ha diretto il festival letterario Presente Prossimo. Nel 2012 ha ricevuto l'Ambrogino d'oro, il massimo riconoscimento istituzionale della città di Milano. Nel maggio del 2021 è uscito per Baldini+Castoldi la sua ultima opera: Il vizio della solitudine.
Patrizia Rinaldi si è laureata in Filosofia all'Università di Napoli Federico II e ha seguito un corso di specializzazione di scrittura teatrale. Vive a Napoli, dove scrive e si occupa della formazione dei ragazzi grazie ai laboratori di lettura e scrittura, insieme ad Associazioni Onlus operanti nei quartieri cosiddetti "a rischio". Dopo la pubblicazione dei romanzi "Ma già prima di giugno" e "La figlia maschio" è tornata a raccontare la storia di "Blanca", una poliziotta ipovedente da cui è stata tratta una fiction televisiva in sei puntate, che andrà in onda su RAI 1 alla fine di novembre.
Cinzia Tani è giornalista e scrittrice, autrice e conduttrice radiotelevisiva. Dopo la maturità classica consegue la laurea in Lettere Moderne e il diploma come interprete e traduttrice di lingua inglese, francese e spagnola. Debutta nel 1987 come scrittrice con il libro “Sognando California” con cui vince il Premio Scanno. Notata dalla RAI, entra nella tv di stato come inviata di Mixer. In seguito debutta come autrice e conduttrice di alcuni programmi tv: “Chi è di scena”, “L’occhio sul cinema”, “Il caffè”, “Italia mia benché” e “Delitti“. Il suo ultimo romanzo è "L'ultimo boia". .
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Manuale di pubblicazione Amazon KDP. Sempre più autori emergenti decidono di pubblicarse il proprio libro in Self su Amazon KDP, ma spesso vengono intimoriti dalle possibili complicazioni tecniche. Questo articolo offre una spiegazione semplice e dettagliata delle procedure da seguire e permette il download di alcun file di esempio, sia per il testo già formattato che per la copertina.
Fabula, trama e chiacchiere davanti al fuoco. Perché non proviamo a raccontare una storia come lo faremmo di notte, con degli sconosciuti, attorno a un fuoco? Perché non dimentichiamo le tecniche della fabula e dell'intreccio per trasformare la trama in una storia tatuata sulla pelle di chi legge o ascolta? È davvero così importante seguire uno schema e incanalarci nel modus operandi corrente?
Scrittori si nasce. Siamo operai della parola, oratori, arringatori di folle, tribuni dalla parlantina sciolta, con impresso nel DNA il dono della chiacchiera e la capacità di assumere le vesti di ignoti raccontastorie, sbucati misteriosamente dalla foresta. Siamo figli della dialettica, fratelli dell'ignoto, noi siamo gli agricoltori delle favole antiche e seminiamo di sogni l'altopiano della fantasia.
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Autore: Stefania de Girolamo
Titolo: Stupro - La ragazza sporca
Genere Narrativa italiana
Lettori 1845 68 228
Stupro - La ragazza sporca
“Non importa mamma, niente ha importanza, si può dire la verità, si può guardarla dritta in faccia e riprendere, continuare a volersi bene, capirsi e accettarsi: dobbiamo solo riconoscere la verità, nessuno ha colpa, ogni essere umano può commettere errori. Perché mai non possiamo perdonarci a vicenda e lasciare che sia solo l'amore a legarci e a consolarci, non c'è bisogno alcuno di negare, di far finta che nulla sia accaduto, è faticoso fare finta: mettiamo tutto in un angolo dei nostri ricordi e lasciamo il resto a tutto ciò che di bello esiste fra noi, costruiamo nuovi ricordi, viviamo nuove giornate serene e doniamoci serenità tramite quelle, soltanto quelle. Abbracciami e lasciamo che il nostro abbraccio si porti via ogni orrendo pensiero e che prenda il posto di ogni brutto ricordo. Potrebbe svanire per sempre. Sarebbe così semplice! Cosa conta di più? Continuare a colpevolizzarsi? Abbiamo molti giorni davanti a noi, possiamo scegliere, scegliere di riempirli d'amore e nient'altro.”
Anna, però riusciva sempre ad evitare discorsi troppo profondi e complicati. La sua natura semplice e pratica non le consentiva di affrontarli, ma nonostante questo, cresceva inevitabile in lei la capacità di cogliere ugualmente ogni spasmo dei sentimenti della figlia, quasi che le arrivassero telepaticamente, come se entrambe avessero l'attitudine a mettere in comunicazione le loro menti, riuscendo infine Anna a raccogliere l'essenza dei pensieri di sua figlia senza che di fatto glieli avesse mai esposti apertamente. Il loro legame cresceva così il tal maniera, da diventare ancora più forte di quanto lo sarebbe divenuto, nel tentativo di interpretare a parole sentimenti che andavano al di là della loro semplice condizione terrena.
Lo stesso Monica, non comprendendo la madre mai fino in fondo, rimaneva a volte in uno stato di smarrimento totale, a volte si lasciava cogliere da un'eccesiva rabbia, altre volte si colpevolizzava per non essere riuscita, per l'ennesima volta, a trovare un contatto reale, o meglio materiale e terreno, con colei che in fin dei conti adorava e innervosiva alla stessa stregua.
Così, in quelle giornate trascorse faccia a faccia con Anna, la ragazza decideva di fermarsi quel tanto che bastava per arrivare al momento in cui perdeva la speranza che uno dei suoi fratelli rientrasse prima del previsto, per fare due chiacchiere con lei e dare quindi un senso alla sua giornata; infine se ne andava, intristita, sebbene consapevole che il silenzio avesse lo stesso rafforzato ancora di più il loro legame e che presto, un'altra domenica sarebbe arrivata.
Questa era sostanzialmente la vita di Monica, divisa fra la lotta agli incubi, il desiderio di rimanere legata ai suoi famigliari dando ad ognuno ciò che credeva desiderassero, e il lavoro che aveva scelto, ma, dalla sera in cui aveva incontrato Marco, qualcosa era cambiato, qualcosa in più si era insinuato nei suoi pensieri, nei suoi progetti, qualcosa che sembrava stesse andando a colmare quel suo piccolo angolo dove andava a racchiudersi il suo senso di vuoto e che riusciva a prendere il sopravvento su di lei durante alcune, faticose giornate: la speranza.
L'immagine ricorrente del ragazzo del locale notturno e la speranza di rivederlo, riempivano tutti i momenti in cui rischiava che proprio i suoi fantasmi andassero ad insinuarsi in quei vuoti, costanti nella sua vita precedente, colmandoli di aspettative, di ricordi e di dolci sensazioni, sostituendosi a cupi pensieri e pessime visioni.
Monica rimaneva in attesa tutti i giorni e tutto il giorno del momento in cui avrebbe rivisto l'elegante ragazzo dagli occhi straordinariamente dolci, viveva immaginando quegli occhi così teneri e spaesati, delicatamente posati sul suo corpo e sul suo viso con un'inusuale discrezione. A differenza degli altri uomini i cui espliciti, volgari sguardi, la sfidavano ad essere ancora più conturbante, sentiva che quello di quel giovane aveva un certo rispetto, un certo intento a non offenderla, ma soltanto ad ammirarla, andando così a nutrire il suo ego, avido di approvazione.
Non riusciva più a fare niente senza immaginare che lui la stesse guardando. Si nutriva di quello sguardo e della sua immagine, la aiutava a fare qualunque cosa, le faceva perdere a tratti la timidezza che aveva sempre avuto nel parlare con le persone, la faceva sentire sicura e protetta, le dava maggiore entusiasmo ed intuito nei suoi intenti a consigliare i fratelli, le dava anche più pazienza e una serena rassegnazione all'apparentemente impossibile rapporto con Anna. Quasi sembrava riaccendere persino una certa speranza che credeva fosse andata perduta per sempre, una speranza interamente legata e sé, come se questa volta il suo amore, il suo rispetto, il suo istinto di protezione potessero essere rivolti finalmente a sé stessa.
Cantava, rassettando la casa o sotto la doccia, dedicando a lui ogni nota di armoniose melodie che inventava dal nulla e che le nascevano spontanee nel cuore colmo di amore per lui, ballava al locale o a casa mentre si vestiva, dedicando sempre a lui ogni passo ed ogni movenza.
Fino ad allora non aveva osato mai sperare di innamorarsi, ancor meno che qualcuno si potesse a sua volta innamorare di lei. Adesso avvertiva quell'amore piombarle addosso con quello sguardo così dolce, che non la giudicava, non la deprecava, non la umiliava, non la mortificava: quella sera di tanti anni prima ritenne di avere perso tutto, la capacità di amare e il diritto di chiedere di essere amata.
Ora, a distanza di quello che percepiva essere stata una vita intera, si ritrovava innamorata e riamata, non sapeva darsi pace dall'emozione, non poteva credere che tutto questo stesse accadendo veramente a lei, proprio a lei.
Cominciava persino quasi a credere di potersi considerare una ragazza come tutte le altre, quelle buone, quelle giuste, quelle non rifiutate, quelle pulite, inebriata com'era dalla grandezza di quell'amore. Aveva sempre guardato le sue coetanee con invidia, senza mai smettere di domandarsi perché lei non potesse avere le stesse cose, ne ascoltava le parole, l'intonazione della voce, studiava nei minimi dettagli come erano vestite, per imitarle, sentirsi come loro, essere una di loro.
La costante presenza di quel giovane nella sua vita aveva trasformato le sue giornate, illuminandole di luci nuove, colorandole di colori nuovi, con sottofondo di musiche e suoni nuovi, rendendo tutto meravigliosamente diverso. Ora, improvvisamente, perse tutta la sua importanza il bisogno di essere uguale alle altre ragazze, non desiderava più essere accettata o accolta nel mondo degli altri, coloro che aveva sempre visto lontani e così diversi da lei, tanto da ritenersi un'aliena. Ora aveva la bella sensazione di essere di più, più bella, più forte, non solo uguale a loro, ma migliore, non certo come persona in sé, ma sicuramente più fortunata, perché se una cosa così bella stava accadendo proprio a lei non poteva che essere un privilegio, che se pur non avesse fatto nulla per meritarlo, era miracolosamente, concesso proprio a lei.
“Dunque è possibile!?” ripeteva a sé stessa, guardandosi allo specchio.
Anche lei poteva immaginare l'amore, un futuro senza solitudine, magari una famiglia!?
“Sto correndo troppo” si rammaricava “Sto di nuovo sognando ad occhi aperti” si rimproverava.
Il timore che fosse tutto frutto della sua immaginazione, che lui fosse finto e immaginario, come il suo falso gruppo di insegnanti e compagni cui aveva dedicato le sue prime danze, l'aggrediva a volte, rigettandola nello sconforto e indicandole il suo angolino, il più piccolo anfratto dove poter andare a ninnarsi per un po'.
Altre volte la solitudine delle sue giornate la scaraventava nuovamente nell'abisso più profondo, laggiù in fondo a quel cratere, dove le sue emozioni potevano rimanere intrappolate e latenti, oppure esplodere all'improvviso, complice la musica e gli occhi dolcissimi di quello sconosciuto ragazzo. Lottava strenuamente per non ammettere ..
Stefania de Girolamo
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