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Riccardo Bruni, da un piccolo sito web negli anni 90, su cui pubblicava i primi racconti, fino ad arrivare alla presentazione del suo romanzo "La notte delle Falene" al Premio Strega. Ha partecipato a vari progetti collettivi, tra cui YouCrime di Rizzoli, in collaborazione con il Corriere della Sera. Scrive sul quotidiano La Nazione, su Giallorama.it, di cui è uno dei fondatori, e collabora con varie realtà del web, tra cui Toscanalibri.it. In questa intervista racconta la sua storia a Writer Officina.
Oriana Fallaci, l'intervista impossibile a una scrittrice mai morta. Prima di approdare al romanzo e al libro, Oriana Fallaci si dedicò prevalentemente alla scrittura giornalistica, quella che di fatto le ha poi regalato la fama internazionale. Una fama ben meritata, perché a lei si devono memorabili reportages e interviste, indispensabili analisi di alcuni eventi di momenti di storia contemporanea. La raccolta delle sue grandi interviste con i potenti della Terra venne poi inglobata nel libro "Intervista con la storia".
Vito Catalano è nato a Palermo nel 1979. Da anni Lavora ai documenti d'archivio del nonno, Leonardo Sciascia. In una vita fra Italia e Polonia (dove per anni ha tenuto lezioni di scrittura italiana agli studenti di Linguistica Applicata dell'Università di Varsavia), ha pubblicato numerosi articoli sui quotidiani Il Messaggero, Il Riformista, La Sicilia e quattro romanzi: L'orma del lupo (Avagliano editore 2010), La sciabola spezzata (Rubbettino 2013), Il pugnale di Toledo (Avagliano editore 2016), La notte della colpa (Lisciani Libri 2019).
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Fabula, trama e chiacchiere davanti al fuoco. Perché non proviamo a raccontare una storia come lo faremmo di notte, con degli sconosciuti, attorno a un fuoco? Perché non dimentichiamo le tecniche della fabula e dell'intreccio per trasformare la trama in una storia tatuata sulla pelle di chi legge o ascolta? È davvero così importante seguire uno schema e incanalarci nel modus operandi corrente?
Scrittori si nasce. Siamo operai della parola, oratori, arringatori di folle, tribuni dalla parlantina sciolta, con impresso nel DNA il dono della chiacchiera e la capacità di assumere le vesti di ignoti raccontastorie, sbucati misteriosamente dalla foresta. Siamo figli della dialettica, fratelli dell'ignoto, noi siamo gli agricoltori delle favole antiche e seminiamo di sogni l'altopiano della fantasia.
Promozione Letteraria. Il termine angloamericano "slogan" deriva dall'antica voce gaelica "sluagh-ghairm", che aveva la funzione primaria di reclutare i combattenti alle armi. Nei tempi moderni, questo termine è legato a una più banale propaganda commerciale e inglobato nel Marketing per definire una frase facilmente memorizzabile. Ma come possiamo creare una promozione letteraria per far meglio conoscere i nostri libri?
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Autore: Mario Nejrotti
Titolo: Malafonte e il segreto di Garibaldi
Genere Storico
Lettori 894 25 20
Malafonte e il segreto di Garibaldi
Un lampo, uno squarcio di luce e il profilo tetro dei ruderi della Chiesaccia. Due torri mozze e le rovine del castello: lassù, sulla collina.
Non era facile raggiungerla.
La strada non correva diritta.
In quelle contrade succedeva di vedere la meta vicina, ma poi ci si addentrava all'improvviso in selve oscure e si scendeva a precipizio in orridi antichi. La via sprofondava tra alte pareti di tufo, tagliate a picco, dove si aprivano orbite vuote, senza tempo.
Dovevamo fare in fretta, arrivare prima dell'alba: impedire la consegna, impadronirci delle casse e liberarci degli altri, se fosse stato necessario.
Verso sera aveva incominciato a tirare un forte vento freddo da est. Le nuvole si erano presto addensate sulle montagne, scendendo verso le colline e il mare: la pioggia era arrivata in fretta.
Non avevo mai visto un diluvio come quello.
Era primavera: ma nulla di dolce aleggiava intorno.
La notte era scura, nessuna luce rischiarava il cielo nero. Solo fulmini bianchi e rossi fendevano il buio, correndo sull'orizzonte. Tuoni violenti frustavano l'aria.
I cavalli, come indemoniati, volavano sul terreno che non avrebbe retto un carro neppure per un momento.
O era già a destinazione o sarebbe rimasto impantanato da qualche parte alla mercé di chiunque, pensavo, piegato sul collo dell'animale.
Ora si saliva e dovevamo rallentare, non scorgevo alcun lume, anche se la Chiesaccia avrebbe dovuto essere in vista.
Se erano là non avevano acceso lampade o fuochi.
La pioggia continuava.
Le pareti di tufo si erano abbassate e si intravedeva il bosco ai lati.
Al chiarore dei lampi sei cavalieri correvano paralleli a noi su un'altra strada tra gli alberi.
Non ci avevano visti. Arrestammo i cavalli. Non dovevamo rischiare di farci scoprire.
Cavalieri al galoppo nella foresta a quell'ora, non potevano essere che loro: i francesi, diretti alla chiesa sconsacrata.
Dopo tutto il messaggio era arrivato: non eravamo riusciti ad impedirlo.
L'acqua e il buio ci avevano protetti.
- Lasciamoli andare. - Sentii sussurrare al mio fianco.
- Potremmo attaccarli subito e sorprenderli. Siamo alla pari. - Propose Sattanino.
- Forse potrebbe essere il momento... - Azzardai.
- Buono, Malafonte. State tutti fermi: non si fa nulla. Lasciamoli passare. – impose Vittorio – Gli ordini sono di evitare scontri inutili con i francesi. Che combattano tra loro, poi noi ci occuperemo di chi è rimasto in piedi. Fate come il maestro Ling: restate impassibili. -
Il cinese lo guardò sollevando il sopracciglio destro.
Controvoglia tacqui, mentre rimuginavo. E se si fossero accordati tra loro per spartirsi il contenuto delle casse? Si trattava di una somma enorme. Avrebbe fatto gola a chiunque. Tutti insieme avrebbero potuto essere davvero troppi per noi.
Pensavo all'azione imminente, alla lotta che mi aspettava e alla morte, che poteva arrivare in ogni momento con una pallottola, un colpo di baionetta o di pugnale.
Eppure non era passato tanto tempo da quando ero un giovane seminarista mancato, arrivato a Torino pieno di sogni e di ardore per fare il giornalista: allora la morte mi sembrava un affare che riguardava solo gli altri.

Capitolo I

La mattina di mercoledì 4 gennaio 1860 Torino si era svegliata sotto un cielo nuvoloso.
Per tutta la notte la città era stata immersa in una fitta nebbia, che persisteva in pesanti volute, anche se si era levato il vento.
Verso le nove in via di Po circolava poca gente al riparo dei portici.
Ero in ritardo: mi succedeva troppo spesso quando al mattino dovevo andare al lavoro alla Gazzetta del Popolo, come amichevolmente veniva chiamata in città. Il suo vero nome, L'Italiano-Gazzetta del Popolo, non piaceva a nessuno.
Oggi doveva uscire sul giornale la lettera vergata di pugno da Garibaldi e poi corretta da Govean, il gerente della testata e mio datore di lavoro, così almeno si spettegolava in redazione.
L'aveva dovuta scrivere per mitigare le frasi pronunciate dal balcone del suo albergo, durante la manifestazione degli studenti, che incitavano la nazione ad armarsi per essere libera ed unita.
- Un milione di fucili, per un milione di soldati! -
Quell'uomo sapeva usare le parole e infiammare il cuore di tutti, ma soprattutto dei giovani che, se avessero potuto, si sarebbero arruolati subito tra i suoi volontari.
Proprio quella frase aveva creato un vero putiferio al Governo, facendo traballare il povero La Marmora, che aveva dovuto correre ai ripari, e non senza un forte imbarazzo, con gli ambasciatori di tutti i maggiori Stati d'Europa e d'Italia.
Che uomo il Generale!
Questi ultimi fatti, confusi e appassionati, mi suggerivano di fare ancora più attenzione a quello che scrivevo: la situazione politica del Regno si complicava sempre di più e il giornale non poteva correre rischi, assumendo posizioni troppo decise. Certo io facevo fatica a star buono, ma c'era chi mi teneva d'occhio: e meno male.
Oggi non potevo proprio arrivare tardi.
Il gerente avrebbe notato subito la mia assenza, aggirandosi più nervoso del solito tra scrittoi e macchine, e non me l'avrebbe perdonata.
Abitavo in piazza Vittorio Emanuele, affittavo una camera, dalla cui alta finestra potevo vedere il fiume, in un grande alloggio, molto pulito, con l'acqua corrente interna.
C'erano altri cinque pensionanti: tutti uomini, di diversa provenienza. Ci vedevamo qualche volta per colazione o per cena nella sala da pranzo, serviti al tavolo da Liberta. Veniva dall'Abruzzo e si mormorava fosse la figlia di carbonari fuoriusciti del Regno delle Due Sicilie. La ragazza lavorava per aiutare la famiglia.
Si diceva, ad ancor più bassa voce, che concedesse i suoi favori a Gabriel, non ne conoscevo il cognome, arrivato qualche mese prima. Un bel giovane bruno con gli occhi scuri, non troppo alto, come è frequente tra i sardi, ma molto muscoloso e sempre profumato. Era riservato e stava spesso fuori la notte: una sera, che si rivelò poi per me molto importante, ci eravamo incontrati da Stratta in Piazza San Carlo.
Frequentavo spesso quel posto e non solo perché la caffetteria dei Fratelli Stratta produceva una fine pasticceria e perché era un fornitore della Real Casa.
Quel locale mi piaceva per due motivi: il primo era che i borghesi della città lo frequentavano volentieri e spesso si sentivano sussurrare discorsi repubblicani, che facevano infuriare e inorridire ai tavoli vicini gli avventori dell'aristocrazia più conservatrice.
- Uguaglianza! - - Più potere al popolo! -
Frasi che infiammavano la mia giovane età, anche se per prudenza non lo davo a vedere e mi calavo nei miei fogli fingendo di scrivere.
Mi divertiva assistere a quelle baruffe: il più delle volte finivano prima di degenerare, ma talvolta qualche spintone ci era scappato, sedato dai camerieri, soprattutto da uno, di statura imponente che univa un procedere dondolante, sui piedi piatti, ad una agilità formidabile. Antenore si chiamava e pareva che fosse stato con gli Stratta fin dall'inizio, da quando c'era ancora il Cavalier Reina. Tutti lo conoscevano e nessuno lo provocava.
Lì la luce di sera era sufficiente per leggere e scrivere anche davanti al locale. Questo era il secondo motivo per cui quella caffetteria mi attirava tanto: aveva l'illuminazione a gas, sia fuori che dentro, molto più brillante e rara delle lampade ad olio.
Era passata da un po' l'ora di cena, me ne stavo seduto a scribacchiare, leggere, ma soprattutto ad ascoltare, come al solito, quando incrociai gli occhi del mio coinquilino Gabriel che mi osservava. Accennai un saluto e lui, cordiale, mi rispose con un sorriso, ma non si alzò per venire da me. Era in compagnia di un uomo dalla schiena possente, che mi voltava le spalle. Continuarono a parlare tra loro.
Decisi che era più discreto non insistere.
Seduto al tavolo di fronte a me c'era un giovane magro e biondo, dall'aspetto gracile.
Si portava spesso un fazzoletto alla bocca per coprire la tosse. Ascoltava, con insofferenza crescente e sempre più evidente, una discussione tra gli avventori di due tavoli vicini: repubblicani e monarchici.
Gli animi si accesero al punto che, per una parola di troppo contro i repubblicani, il giovanotto si intromise e rimbeccò vivacemente i tre aristocratici, che si alzarono in piedi e l'apostrofarono con violenza.
Il biondino vistosi osservato da tutti, raccolto il pastrano, si allontanò dalla sala.
Poteva avere qualche anno meno di me.
Mi accorsi che i monarchici confabulavano tra loro e lo guardavano mentre usciva.
Intuii le loro intenzioni e li precedetti fuori dal locale, mentre Antenore si avvicinava rapido al loro tavolo.
Ero confuso, non sapevo che cosa avrei fatto per difendere quel ragazzo, se fosse stato necessario.
Ero disarmato, ma volevo proteggerlo.
Dopo pochi passi più che vederlo nel buio della via, ne sentii la tosse.
Era piegato in due, squassato da un accesso terribile.
Lo vidi arrivare di corsa, era solo, gli altri due doveva averli calmati Antenore. Scorsi il luccichio di una lama: quell'uomo voleva lavare l'onta con il sangue. Mi era stato insegnato tante volte a casa mia: un gentiluomo deve reagire all'offesa per non perdere l'onore.
Ma io non ho mai apprezzato l'educazione di mio padre.
Appoggiata al muro scorsi una pala e l'afferrai.
L'aristocratico correva con l'arma in pugno.
Nell'altra mano stringeva il manico del bastone animato, che molti in quell'epoca pericolosa portavano con sé per difesa.
Nell'ombra non mi vide.
Una veloce rotazione della pala e il colpo arrivò violento con un rumore metallico sul polso teso nell'ansia di colpire.
Un urlo.
Si voltò nella direzione del colpo ricevuto con occhi più spaventati che furenti.
Un'altra rotazione e la seconda botta lo mandò a terra sconcertato a strisciare all'indietro per sottrarsi all'attacco.
La lama e il bastone, abbandonati per la sorpresa, erano rimasti a terra, vicino ai miei piedi.
Mi chinai e li raccolsi entrambi.
Il biondino era addossato ad un portone e mi guardava. Pareva sbalordito, ma non molto spaventato. L'uomo si lamentava per il colpo ricevuto, tenendosi il polso. Non sembrava intenzionato a rialzarsi subito.
Afferrai il ragazzo per un braccio.
- Venga via, signore, presto! -
Ci mettemmo a correre per la strada deserta e mal illuminata da pochi lampioni ad olio.
Giunti al fiume, il mingherlino era senza fiato, ma non tossiva.
- Grazie signore, le sono debitore. Non so perché ho agito così, ma quegli aristocratici... -
- Ora basta, se ne vada a casa, signore. E cerchi di evitare quell'uomo. -
Mario Nejrotti
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