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Riccardo Bruni, da un piccolo sito web negli anni 90, su cui pubblicava i primi racconti, fino ad arrivare alla presentazione del suo romanzo "La notte delle Falene" al Premio Strega. Ha partecipato a vari progetti collettivi, tra cui YouCrime di Rizzoli, in collaborazione con il Corriere della Sera. Scrive sul quotidiano La Nazione, su Giallorama.it, di cui è uno dei fondatori, e collabora con varie realtà del web, tra cui Toscanalibri.it. In questa intervista racconta la sua storia a Writer Officina.
Oriana Fallaci, l'intervista impossibile a una scrittrice mai morta. Prima di approdare al romanzo e al libro, Oriana Fallaci si dedicò prevalentemente alla scrittura giornalistica, quella che di fatto le ha poi regalato la fama internazionale. Una fama ben meritata, perché a lei si devono memorabili reportages e interviste, indispensabili analisi di alcuni eventi di momenti di storia contemporanea. La raccolta delle sue grandi interviste con i potenti della Terra venne poi inglobata nel libro "Intervista con la storia".
Vito Catalano è nato a Palermo nel 1979. Da anni Lavora ai documenti d'archivio del nonno, Leonardo Sciascia. In una vita fra Italia e Polonia (dove per anni ha tenuto lezioni di scrittura italiana agli studenti di Linguistica Applicata dell'Università di Varsavia), ha pubblicato numerosi articoli sui quotidiani Il Messaggero, Il Riformista, La Sicilia e quattro romanzi: L'orma del lupo (Avagliano editore 2010), La sciabola spezzata (Rubbettino 2013), Il pugnale di Toledo (Avagliano editore 2016), La notte della colpa (Lisciani Libri 2019).
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Fabula, trama e chiacchiere davanti al fuoco. Perché non proviamo a raccontare una storia come lo faremmo di notte, con degli sconosciuti, attorno a un fuoco? Perché non dimentichiamo le tecniche della fabula e dell'intreccio per trasformare la trama in una storia tatuata sulla pelle di chi legge o ascolta? È davvero così importante seguire uno schema e incanalarci nel modus operandi corrente?
Scrittori si nasce. Siamo operai della parola, oratori, arringatori di folle, tribuni dalla parlantina sciolta, con impresso nel DNA il dono della chiacchiera e la capacità di assumere le vesti di ignoti raccontastorie, sbucati misteriosamente dalla foresta. Siamo figli della dialettica, fratelli dell'ignoto, noi siamo gli agricoltori delle favole antiche e seminiamo di sogni l'altopiano della fantasia.
Promozione Letteraria. Il termine angloamericano "slogan" deriva dall'antica voce gaelica "sluagh-ghairm", che aveva la funzione primaria di reclutare i combattenti alle armi. Nei tempi moderni, questo termine è legato a una più banale propaganda commerciale e inglobato nel Marketing per definire una frase facilmente memorizzabile. Ma come possiamo creare una promozione letteraria per far meglio conoscere i nostri libri?
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Autore: Cristina Romani
Titolo: C'era una (s)volta
Genere Autobiografia
Lettori 663 1 1
C'era una (s)volta
Truccarsi da sola fu un momento intimo. Speciale.
Il primo che io possa davvero ricordare d'aver avuto con me stessa.
Avevo osservato così tante volte mia madre farlo davanti allo specchio che,dentro di me,i passaggi erano già stati tutti involontariamente memorizzati.
Quanto avrei voluto aver lì mia mamma in quel momento,nemmeno potete immaginarlo.
Ho sempre pensato che,forse,equivale al desiderio di un ragazzo di avere il papà accanto durante la prima barba.Io desideravo solo la mia mamma.
Osservai per un attimo quei cinque trucchi sul bordo del lavandino,sorrisi pensando a lei,capii che stavo cominciando una strada da cui non sarei mai più tornata indietro.
La fresca sensazione del fondotinta che delicatamente scivolava su ogni cellula del mio viso faceva svanire qualsiasi imperfezione,rossore,pallore o segno di stanchezza. Potevo vedere il mio nuovo riflesso dipinto di una nuova luce,più riposata,più fresca,più femminile e tutto questo mi faceva sentire,in qualche modo,ancora viva.
Rinata.
Quel colore numero 02nude era stato applicato su una base di tavolozza maschile e magicamente,dopo averlo disteso perfettamente con le mie lunghe dita magre,riuscì pochi secondi dopo a regalarmi quel fascino che tanto mi faceva sentire bene.
Non ero donna,affatto,però in un certo senso,con quel coso in faccia mi sentivo più vicina all'universo femminile rispetto a pochi secondi prima,questo era ciò che contava.
Incorniciai i miei occhioni azzurri con una morbida matita nera rendendo il mio sguardo più sexy,più accattivante,insomma,riuscivo a intravedere quella luce diversa, quella che tanto avevo osservato durante i viaggi in metropolitana negli occhi delle impiegate,quella che hanno solo le donne,anche questo mi faceva sentire bene.
Fuori,ero un pò più donna.
Stavo cercando di emergere da quel corpo semplicemente colorandomi la faccia,e in qualche modo riuscivo a vedermi,ed era bellissimo.
Il mascara mi allungò le ciglia accentuando gli occhi da gatta,il blush pesca definì gli zigomi,il rossetto color ciliegia accentuò le morbide labbra e poi mi bloccai,mi osservai silenziosamente per due minuti,quei due minuti in più che avrebbero sempre fatto la differenza.
Ho iniziato questo libro parlandovi di questi due minuti,forse,è arrivato il momento di spiegarli.
Non si tratta di bellezza,di osservare se il trucco è perfetto oppure no,somiglia di più a quei due minuti in silenzio quando osserviamo qualcuno che ci piace,che ci piace davvero.
Quando rimaniamo imbambolati nel guardare il nostro lui,o la nostra lei distesa nel letto accanto a noi e semplicemente pensiamo a quanto quella persona sia davvero importante.
Ecco,questi sono quei due minuti davanti allo specchio,accorgerci di quanto vale quello che abbiamo davanti.
La morbida parrucca bionda riposava sull'asse del wc,impugnai la retina e la indossai.
Non era nulla di speciale,anzi,molto banale,perché è così che volevo apparire: normale.
Una pettinatura liscia,biondo miele,lunga sino al seno,quella che desideravo da una vita, la pettinatura della ragazza della porta accanto.
Al contrario,i vestiti(non miei)prestati da Micky,in arte Alessia gridavano prostituzione da tutti i pori.Unendo i due stili,quella sera sarei praticamente stata la zoccola della porta accanto.
Il tubino bianco e nero in pizzo avvolgeva metà del mio corpo,esaltando,a dir poco,sia il ventre piatto che le sode natiche dei miei ventotto anni.Se per caso mi fosse caduto qualcosa per terra e avessi osato piegarmi a raccoglierlo,mi sarei ritrovata nuda in due secondi,era un abito studiato apposta“per certe occasioni”,diciamo.
Le gambe erano totalmente nude e rese ancora più lunghe dal notevole tacco 13,ovviamente(intendo per Alessia)a spillo in totale pendant con l'abito,anch'esse in pizzo bianco e nero con un voluminoso fiocco in tulle vicino alle dita dei piedi.
“Fatina bionda,le ho prese con quel fiocco così coprono le mie dita dei piedi da uomo”aveva detto mentre come due prostitute alle prime armi,nella via più malfamata di Milano,del quartiere più malfamato di Milano,ci stavamo dirigendo verso la mia auto.
“Micky,fossero le dita dei piedi il problema...cioè,guarda come siamo conciate”risposi sentendomi gli occhi del mondo addosso.
“Punto primo,chiamami Alessia,punto secondo,stai divinamente,sei davvero stupenda” tentò inutili complimenti cercando di smorzare il mio imbarazzo.
“Faccio invidia alle zoccole di Rio de Janeiro”alzai il sopracciglio“saliamo in macchina prima che qualcuno ci chieda quanto prendiamo!”esclamai ricoperta di vergogna.
“Io arrivo sino a ventitrécentimetri,tesoro” disse faticosamente allacciandosi la cintura.
Scoppiai a ridere e precisai.
“Parlavo di soldi,Micky,non di centimetri!”
“Ah,scusa!”mise la mano addobbata dalle unghie finte sulle sue labbra rosse e aggiunse“soldi non ne prendo,fatina bionda,faccio tutto totalmente gratis e comunque” concluse guardandosi nello specchietto“chiamami Alessia!”
“Alessia!Alessia!Va beneeeeee Alessia!”accesi il motore e come due piccole lucciole partimmo nella notte della città.
L'Elisir sorgeva in una zona industriale nella prima periferia milanese,tra un rivenditore di pneumatici e uno di quei parcheggi in cui i camionisti decidono di sostare a dormire,un luogo del tutto magico,insomma.Da fuori risultava praticamente impossibile poter immaginare cosa ci fosse all'interno di quel piccolo capannone,ma noi,grazie all'outfit molto poco dignitoso possedevamo il giusto pass,che senza ombra di dubbio,ci avrebbe sicuramente spalancato le porte del locale.
All'ingresso,mi trovai a compilare una scheda anagrafica su me stessa,con nome, cognome,indirizzo e così via,poiché,trattandosi di un club,l'iscrizione e il nome registrato di tutti i presenti risultava d'obbligo.
Il primo momento imbarazzante fu quando,conciata in quel modo,dovetti consegnare la mia carta d'identità(maschile ovviamente)per essere fotocopiata dai proprietari e archiviata insieme alla scheda appena compilata.
Non aggiungo altro.
Terminato il tragicomico momento alla reception,mi rifugiai,finalmente,se così si può dire,all'interno del locale.
Scostai dei terribili,pesanti e polverosi tendaggi in velluto scuro e davanti a me apparve un lungo corridoio con altrettanti tendaggi(anch'essi terribili, pesanti e polverosi)che permettevano l'accesso alla pista da ballo mai più rinnovata dopo i favolosi,e oramai passati,anni '80.
Il pessimo e consumato stile era caratterizzato da diverse specchiere a bordo pista,un parquet da “palestra” mai sostituito e conciatissimi divanetti il cui tessuto era riccamente decorato da macchie umane la cui provenienza ritenni fosse meglio non conoscere.
Le ignote macchie,però,mi rimasero impresse.
Non c'era molto altro,una zona bar e una piccola area esterna.
Mentre mi trovavo in piedi,circondata da tutti quei divanetti,come un levriero pettinato che cerca di intuire in che tipo di territorio si trova,notai Alessia farmi segno di raggiungerla per prendere un cocktail insieme a lei.
“Allora ti piace?”mi chiese girando la cannuccia nel suo Coca Rum.
“Incantevole” risposi ironicamente indicando con la mia mano la pista da ballo.
“Lo so,è un po'squallido”disse arricciando le labbra.
“Ma va benissimo,tanto siamo qua giusto per scappare dagli altri locali”tentai di rassicurarla per non farla rimanere troppo male“ti assicuro che ci hai azzeccato,qui Filippo,non ci metterebbe nemmeno l'alluce,è troppo principe,diciamo”sorrisi alzando il sopracciglio destro.
“Fatina bionda,chiunque è troppo principe per entrare qui dentro!”esclamò prontamente ed entrambe scoppiammo in una sonora risata.
Un secondo dopo,il barman mi servì il mio Long Island ed entrambe ci dirigemmo verso l'area esterna.Una sigaretta,a quel punto,era proprio il caso di fumarla.
Ci appollaiammo sopra un paio di sgabelli che costeggiavano il muro esterno del locale,era tutto cosi nuovo,così strano,non era come il locale in cui Lady mi aveva portata quella sera,qui,in un certo senso,respiravo lo squallore.
Non ero a mio agio,nonostante tutto,capii subito che non era esattamente il mio posto.
Cristina Romani
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