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Riccardo Bruni, da un piccolo sito web negli anni 90, su cui pubblicava i primi racconti, fino ad arrivare alla presentazione del suo romanzo "La notte delle Falene" al Premio Strega. Ha partecipato a vari progetti collettivi, tra cui YouCrime di Rizzoli, in collaborazione con il Corriere della Sera. Scrive sul quotidiano La Nazione, su Giallorama.it, di cui è uno dei fondatori, e collabora con varie realtà del web, tra cui Toscanalibri.it. In questa intervista racconta la sua storia a Writer Officina.
Oriana Fallaci, l'intervista impossibile a una scrittrice mai morta. Prima di approdare al romanzo e al libro, Oriana Fallaci si dedicò prevalentemente alla scrittura giornalistica, quella che di fatto le ha poi regalato la fama internazionale. Una fama ben meritata, perché a lei si devono memorabili reportages e interviste, indispensabili analisi di alcuni eventi di momenti di storia contemporanea. La raccolta delle sue grandi interviste con i potenti della Terra venne poi inglobata nel libro "Intervista con la storia".
Vito Catalano è nato a Palermo nel 1979. Da anni Lavora ai documenti d'archivio del nonno, Leonardo Sciascia. In una vita fra Italia e Polonia (dove per anni ha tenuto lezioni di scrittura italiana agli studenti di Linguistica Applicata dell'Università di Varsavia), ha pubblicato numerosi articoli sui quotidiani Il Messaggero, Il Riformista, La Sicilia e quattro romanzi: L'orma del lupo (Avagliano editore 2010), La sciabola spezzata (Rubbettino 2013), Il pugnale di Toledo (Avagliano editore 2016), La notte della colpa (Lisciani Libri 2019).
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Fabula, trama e chiacchiere davanti al fuoco. Perché non proviamo a raccontare una storia come lo faremmo di notte, con degli sconosciuti, attorno a un fuoco? Perché non dimentichiamo le tecniche della fabula e dell'intreccio per trasformare la trama in una storia tatuata sulla pelle di chi legge o ascolta? È davvero così importante seguire uno schema e incanalarci nel modus operandi corrente?
Scrittori si nasce. Siamo operai della parola, oratori, arringatori di folle, tribuni dalla parlantina sciolta, con impresso nel DNA il dono della chiacchiera e la capacità di assumere le vesti di ignoti raccontastorie, sbucati misteriosamente dalla foresta. Siamo figli della dialettica, fratelli dell'ignoto, noi siamo gli agricoltori delle favole antiche e seminiamo di sogni l'altopiano della fantasia.
Promozione Letteraria. Il termine angloamericano "slogan" deriva dall'antica voce gaelica "sluagh-ghairm", che aveva la funzione primaria di reclutare i combattenti alle armi. Nei tempi moderni, questo termine è legato a una più banale propaganda commerciale e inglobato nel Marketing per definire una frase facilmente memorizzabile. Ma come possiamo creare una promozione letteraria per far meglio conoscere i nostri libri?
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Autore: Sabrina Corradini
Titolo: Orme
Genere Narrativa
Lettori 1024 2 1
Orme
Agosto 2005.

Ci sono tanti morti nella mia vita e più morto di tutti è il ragazzo che io fui. Sono le parole che agitano con ossessione i miei pensieri, mentre oggi, dopo cinque anni, torno a guidare per queste grigie e poco trafficate strade di periferia. E sicurezza assurda nulla, nulla appare cambiato in tutto questo tempo. Mi chino in avanti sul volante, abbagliata dalla luce del sole. Ecco, là alla svolta, dopo il semaforo, c'è ancora la bottega del vecchio Toni, con la sua solita insegna rossa, un po' appannata; chissà se lui e sua moglie li preparano ancora quegli arancini buonissimi, grossi come un pugno e grondanti spesse gocce d'olio ... adoravo il loro sapore, di nascosto da Meri ne prendevo furtiva sacchettini colmi i pomeriggi al ritorno da scuola ...e li mangiavo strada facendo con le dita, la bocca, che si impiastricciavano tutte d'unto. Ritorno a voi giardini ombrosi, che siete stati lo scenario dei miei giochi di ragazzina, in uno ieri a me così lontano, eppur così vicino. Due bimbetti biondi ora si stanno rincorrendo con la palla, sulla stessa erba bruciata dal sole di questo torrido pomeriggio di Agosto. Si rotolano per terra, gridano frasi confuse che non capisco.
Io sono solo di passaggio in città; della mia famiglia non ho più nessuno e gli amici vecchi sono svaniti chissà dove. La solitudine della piccola stanza d'albergo stava affollandosi di ombre: perché il silenzio, se non lo contrasti, genera mostri in un rumore più assordante di mille parole. Immersa nella semioscurità, ho camminato come un animale in gabbia da un capo all'altro della stanza, per un tempo parsomi infinito. Coprendomi il viso con le mani, scivolando sul letto, ho cercato uno spiraglio di luce oltre il buio, una ragione valida per respingere la tentazione. Ho chiuso gli occhi. Ho pensato dentro di me ... che si, deve essere questo quello che chiamano l'istinto animale: l'eterna lotta per sopravvivere...
All'improvviso, mentre scappavo inseguita dalle fiere, e sentivo alitare sul collo il loro respiro bruciante, è riaffiorata dal passato l'immagine della signora Lucia, dolcissima come la restituisce il ricordo; era la nonna di Sara, e mi è balenato nel cuore il desiderio di rivederla. Sara, la compagna e l'amica inseparabile dei giochi d'infanzia e dell'adolescenza; Sara, con cui ho condiviso progetti, esperienze e sogni. Strano, da tanto tempo non pensavo più a lei... ma si sa, lo scorrere degli anni, unito alla nostra volontà, tende a imprigionare in sè molte parti della memoria, relegando nella nebbia le persone che più ci sono state vicine e abbiamo amato.
Fermo la macchina davanti a un casermone grigio, con un pezzetto di giardino malcurato, colmo di erbacce. La strada è deserta, solo la musica bassa di una radiolina da qualche parte dietro quelle finestre dalle persiane abbassate. In fondo al vicolo s'intravede una casa giallina, con il cancelletto in ferro battuto. La mia famiglia e io vi ci trasferimmo nel Giugno del 1987, venendo da un'altra città. Mio padre viaggiava spesso a causa del suo lavoro e desiderava garantirci una vita stabile e anche riavvicinarsi alla sua famiglia d'origine. Ricordo il lungo viaggio di notte in treno con Meri e Luca, mio fratello più piccolo; le lunghe corse per il corridoio dello scompartimento con il cappellino da cowboy in mano ... rivedo papà ad aspettarci nella stazione affollata, io e Luca che gli corriamo incontro festosi saltandogli in braccio, Meri che cammina silenziosa pochi passi più indietro ... e poi la confusione degli scatoloni sparpagliati dappertutto sul patio di casa; l'andirivieni frenetico degli operai sotto il sole cocente.
Io siedo sul marciapiede polveroso a giocare con dei bastoncini mentre Luca prova i pattini a rotelle nuovi, un regalo di papà. Ferma accanto ad un lampione una ragazzina con la maglietta bianca, dalle trecce scure, ci guarda in sella a una bicicletta scassata. Fa per avvicinarsi, parlare, ma Meri esce sull'uscio, e asciugandosi la fronte madida di sudore mi chiama dentro.
Torno nel presente. Al citofono cerco il nome Zanardi. C'è ancora: la targa, scritta a mano in corsivo, è ormai quasi cancellata. La signora Lucia abita al terzo piano. Salgo veloce le scale. Lei apre la porta. Indossa un ampio vestito chiaro senza maniche con dei grandi fiori stampati, e porta i capelli sistemati con un fermaglio a tartaruga sulla nuca esile e candida. Resta sorpresa, subito pare non riconoscermi; poi un bel sorriso le rischiara il volto. Per un istante ad aprirmi sembra essere lei, Sara.
“Doris ...ma sei proprio tu? Dio mio, quanto tempo è passato ”.Mi bacia di slancio, chiedendomi come sto. “Come sei cambiata Doris”. Mi invita a sedere in salotto, vuole a tutti i costi offrirmi una tazza di caffè. Va in cucina per prepararlo. La sento affaccendarsi in un leggero rumore di stoviglie. Finché aspetto, do un'occhiata veloce alla sua casa. Conserva intatti il calore e l'intimità che me l'hanno fatta tanto amare da ragazzina, rendendola ai miei occhi un agognato porto di pace; nell'angolo c'è la poltrona dove la signora Lucia a capo chino, con le sue mani prodigiose, cuciva le tendine che oggi ancora stanno appese alle finestre, i pomeriggi in cui io e Sara giocavamo nell'altra stanza; ci sono gli stessi antiquati, semplici mobili scuri; le stesse fotografie appese ai muri, o ben disposte in belle cornici d'argento assieme ad altri ninnoli sul tavolino. Quante volte la signora Lucia ha aperto per me il suo album dei ricordi, narrandomi come un fiume in piena episodi della sua vita. Prendo in mano una cornice: ritrae la signora Lucia radiosa il giorno del suo matrimonio, all'uscita dalla chiesa in una fitta pioggia di riso. Il marito Attilio, un uomo piccolo, coi baffi grigi e il mento affilato, è più composto, serio. La signora Lucia lo conobbe quarantenne, nel negozio dove lavorava come commessa; lui era già vedovo, con un figlio grande. Bastò poco per trovarsi:dopo neppure sei mesi erano sposati. La nascita di Giovanna, la madre di Sara, venne accolta con una gioia immensa, stranita, com'è del resto prevedibile quando dalla vita non ti aspetti più sorprese. La crebbero con più tenerezza e dedizione di quanto si possa immaginare, con la stessa cura che si può avere per un tesoro prezioso. Ancor oggi, pur a distanza di tanti anni, alla signora Lucia, quando parla della figlia morta, si inumidiscono le ciglia e tremano le labbra. Altre foto riprendono Giovanna in diverse tappe della vita: piccina, adagiata su una coperta su un prato erboso, mentre batte le mani sorridendo all'obiettivo e cerca di alzarsi per fare qualche timido passo; ragazzina, al mare in mezzo alle onde con i genitori, o intenta a costruire castelli di sabbia sulla spiaggia; alla festa di laurea in compagnia di altre ragazze; e con in braccio Sara neonata, all'ospedale. Giovanna morì assieme al marito in un incidente d'auto, quando Sara era molto piccola: giochi misteriosi della vita, una medesimo destino ha voluto riunire nella morte la madre alla figlia, venti anni dopo, su una strada buia. I giorni dell'addio non erano tuttavia finiti per la signora Lucia: il marito Attilio, infatti, non seppe reggere alla perdita dell'amata figlia; una malinconia maligna prese possesso di lui prosciugandone giorno dopo giorno le forze. Una sera d'estate la signora Lucia portò Sara a prendere un gelato fuori. Lasciò il marito che leggeva il giornale in salotto, davanti al televisore acceso ... un suo rabbuffo scherzoso, l'invito a non fare troppo tardi, l'ultimo sorriso; al rientro lei lo trovò riverso sui cuscini del divano. Spense la televisione e lo scosse per svegliarlo, credendo si fosse appisolato; ma niente, non ne ebbe risposta. Ed ecco tutto. La signora Lucia è tornata, posa il vassoio con le tazzine del caffè, quelle bianche del servizio buono, con il bordo dorato, di cui è sempre stata orgogliosa. Mi racconta tutto d'un fiato degli ultimi cinque anni. Parole...parole... su chi ancora c'è e su chi se ne è andato...di quei due del quarto piano, che si sono separati a sessant' anni...una follia, commenta...lei e il suo Attilio sono stati sposati la bellezza di ventisette anni, senza mai neppure un battibecco...ma sono brutti tempi questi...brutti tempi davvero...non si sa più come stare insieme
Sabrina Corradini
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